На площади Святого Марка,
Средь голубиной мишуры, 
В скрипачных слезах огнепалких, 
Соборы золотом цвели. 
Дух Гете, Пруста, Твена, Манна
Глотком вина сплетал строку
Меж столиками «Флориана», 
Под колокольную тоску. 
Венецианские порталы, 
Нептуна сеть, да Марса перст, 
Фруктово-рыбные развалы, 
Дворцов соседствующих спесь. 
Палаты дожей – зал тщеславья, 
Встречают сонм открытых ртов, 
Из камня высечен печалью
Венец колонн, мостов и львов. 
Шарманка оперного хора
Вздувает «Ла Финичи» нимб, 
Здесь все исполнено простора
Морских кровей, морских глубин. 
Адриатические косы
Раздел мой взгляд в плавучий сквер, 
Где по канальным веткам носит
Лихую песню гондольер.

Джон Ричардс